Era il luglio del 2000, avevo 17 anni ed ero in giro per gli USA. In particolare ero alla stazione della Greyhound di Houston (Texas) ed aspettavo la corriera per andare verso la Florida. Tra le varie persone che aspettavano con me c’era anche ‘sta ragazza, messicana, non ricordo il nome (forse non me l’ha detto), bella, capelli neri e fisico da modella, aveva l’aria di una appena uscita da Miss America. Visto che parlavo spagnolo attaccò subito bottone, voleva sapere da dove venivo: «Italia!». La signorina però era un po’ confusa quanto a geografia…

D’oh! Non me la sono sentita di dirle che era in Europa.